POÉTICA

Dormía y soñé

que la vida

era alegría.

Desperté y vi,

que la vida

era servicio.

Serví y comprendí,

que el servicio

era alegría.

RABINDRANATH TAGORE

...

Nace un niño, y entera
la madre a todo el mundo del contorno.
Hay pimentón tendido en la ladera,
hay pan dentro del horno,


y el olor llena el ámbito, rebasa
los límites del marco de las puertas,
penetra en toda la casa
y panifica el aire de las huertas.

 ....

está el agua que trina de tan fría

en la pila y la alberca

donde aprendía a nadar. Están los pavos,

la Navidad se acerca,

explotando de broma en los tapiales,

con los desplantes y los gestos bravos

y las barcas con ramos de corales.

las venas manantiales

de mi pozo serrano

me dan, en el pozal que les envío,

pureza y lustración para la mano,

para la tierra seca amor y frío.

...

Fragmentos de El silbo de afirmación en la aldea.

MIGUEL HERNÁNDEZ.

---------------------------------------------------------------------------

Me acercaré a tu alma de puntillas,
con el pasmo y respeto
de quien contempla, desde la hondonada,
un águila caudal en pleno vuelo.
Mi voz, hecha plegaria,
te dirá, en un murmullo, todo eso
que en el alma solloza...muy despacio,
me alejaré en silencio,
dejando entre tus manos
de santo y de maestro,
en cálido homenaje,
los únicos tesoros que poseo:
una rosa...una lágrima...
y estos sencillos versos...

Montserrat Maristany

-----------------------------------

Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.

Y encontraban los días,
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río,
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.

Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.

 Toda la gente de trono,
toda gente de botas
se rió con encono
de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y un mundo de miel.

Por el cinco de enero,
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.

Las abarcas desiertas.

MIGUEL HERNANDEZ. 

--------------------------------------------------------------------------------------------------------------- 

 

Extremadura.

Prólogo

A veces  pienso si Dios es extremeño

y bien sabéis que no hablo por hablar, acúciame

 la urgente necesidad de ser exacto y, sin embargo,

 confieso mi indolencia, no soporto la argucia de

quien hablando dilapida su verbo para embaucar

 o mentir, dime si no es cierto el duro dolor

 que se adhiere a la inteligencia del que siendo

 nato pretende balbucear su topónimo y  pese

a ser ingrato, su sola alusión apenas comprende

 ni sirve no más  para emplazarla geográficamente

 en vano se esforzará en reducir sus contrapuestas

 diversidades, las excentricidades,

 tan escaso ropaje para tanto exceso de materia.

  I

No hubo verso ni queda nadie que alcance a conocer

y referir su verticalidad y anchura, sus aparentes mañanas

de encinares quedos que alivian y mecen el caminar del pasajero,

las recónditas piedras que se estremecen

 de la belleza que contemplan en la intimidad de cada tarde.

Un lugar perdido en la clausura del tiempo, la memoria

 que atesora los silencios de los campanarios,

 sus fieles meandros, su campiña agreste, las sierras

que tranquilizan a las nubes que tímidamente

se detienen para no perturbar lo que no puede modificarse

y en sus entrañas, adentro, para siempre me pierdo

varado en la oquedad de sus sentimientos,

¡ ay! si yo pudiera un momento contemplar y percibir

tal vez sentado en el cielo desde Gata hasta los límites de Ávila

descendiendo el paisaje rayano, los pizarrosos hurdanos, sus alquerías

los jerteños y veratos, los verdes prados de las sierras de San Pedro

los llanos esteparios de la blasonada Trujillo hasta llegar a las profundidades

de las Villuercas con sus montes sinuosamente elevados,

es menester  esperarse, no es posible seguir caminando

mira las aves y tal vez aciertes a comprender porqué buscan sus inviernos

 no se cansan de volar los cielos más diversos

no comparan, aprecian los detalles y saben estimar

cuanto de valor tiene cada minucioso instante extremeño

en una tarde un campo que ora en silencio, una brisa

que reivindica la pertenencia a sus calmos huertos, y no obstante

reinicio mi camino hacia los pantanos manados de aguas

claras y pusilánimes, aorillado en los fiordos de Cíjara

 me olvido del transcurso de los días, absorto en los cuentos

a cada golpe de olas las gaviotas con sus graznidos violentos

 me devuelven al despertar, a sus herrumbrosas casas

los flameados jarales, el sol que trasciende los lagos

entre puntillitas blancas y mariposas de colores,

 y porque quien se detiene deja de ser viajero

 remonto la Siberia y de parte a parte la solanada Serena

 toda la Campiña Sur desde Hornachos hasta Llerena

  la Tierra de Barros con sus olores penetrantes

y nuevamente el silencio envuelve mis pensamientos

hay en el aire vestigios de guerra y corazones palpitantes

santidades, herraduras, musulmanes llantos, la cruz y la luna

que se disputan el suelo metro a metro, es el plácido

sueño que pasa, el olor del azahar, la cálida oración

que unos y otros obstinados recitan en sus almas y

 entre celosías aguardan el milagro, el receso de la mañana,

y lloro al saber que no es más santo uno que otro

¡ cómo sino iba yo a contraponer sus plásticas torres

 a las austeras murallas, numerarlo todo hasta

 la infinidad, ajedrezarme en los sutiles aderezos

 en las aromancias del desierto, las adivinanzas

los cuentos de soledades, los axiomas arabizantes

esa congénita dulzura de la mirada que se pierde

 en el sueño del anacoreta, la fragancia de los patios

 con sus cerámicas de mosaicos, los regatos sigilosos,

 las siestas entre cales blancas!

 Hay en la sombra una encendida llama, un eco

en sus monasterios, una música que callada

nutre los verdes prados de alquímica remembranza,

entre nieblas y muflones, buitres leonados y alimoches

me alimento de las silvestres castañas, de los níscalos que entre veredas

ofrenda las umbrías laderas de sus bosques,

en el musgo a la ribera de las sonoridades de las gargantas

a la primavera el florido cerezo se detalla

con su colorido ingrávido que trasmuta el valle todo

    adquiriendo perfiles de realeza.

Un viento gélido del norte, una sinuosa tormenta

en las cumbres del Monfragüe esbelta el águila

cruza el arco del cielo acechando las riberas de un Tajo

que se desliza entre canchales,  profundo, oscuro y mistérico

para adentrarse en San Julián del Pereiro y traspasar después

 la rayana portuguesa y a sus espaldas un halo de languidez

envuelve los alcornocales y en un sueño que antes que llega pasa

 la tarde  sola se queda vestida de encajes, y

 porque el viajero que se detiene deja de ser viajero

reemprendo una antigua costumbre de hollar

los caminos, las cañadas, los arriates, 

las calzadas, los senderos y coladas

 y en la imperialidad de Guadalupe

bajo los balconados de madera, sobre la piedra losada

encuéntrome una noche preñado en la luminosidad de sus misterios,

en las estribaciones de los Montes de Toledo

 donde a la sombra del fresno otrora el insigne Cervantes

 a la Morena postrado ofrendara los grilletes después de su cautiverio

allí quedeme dormido, allí desperté de mis sueños

sentí que la tierra es un mundo y su verde yerba un deseo,

tuve ocasión de abrazar el suelo y pudo más la necesidad

de trocarme en suave brisa para volar y a la vez rozar

gravitando aquí y allá, este y todo momento

en sus frondosos valles aromados de tabacos, fresas y pimientos

 en las torrenteras que emergen de entre robledales espesos,

fue en Tentudía donde aprendí a catar el silencio, en sus calvas serranías

entre los muros de sus conventuales, en las plazuelas

 abiertas a un solo cielo, bajo los ajardinados balcones

a la frescura del naranjo y un limonero

allí, entre ibéricos, diéronme a degustar  la viscosidad de sus caldos

el paladar, la textura, el color,  la densidad y el efluvio de sus vinos

 nunca más volvió a interesarme la vida de sus templarios y

las heroicidades, las gestas que aún hoy no se saben

de calatravos, santiaguistas y alcantarinos,

desde entonces vago de noche en noche

 el día es mi florido lecho.

 La Luna... ¡ ay, la Luna!

la Luna es quien mejor me conoce.

Epílogo

  

¡ Ilustre y animoso pasajero

si osas andar esta tierra

camina despacio y alerta

no cejes nunca en tu empeño

no sea que por siempre

cautivo de ella quede tu vuelo!

A.T.P.

--------------------------------------------------------------------------------------------------------------